Alpinisme

Iris hart (photo du net)

Elle se prénommait Iris et elle avait le regard pétillant des gens passionnés. 

C’est avec elle que j’ai redécouvert, le temps de quelques heures, le plaisir de grimper aux arbres ! 

Je ne connais pas un seul gamin qui n’ait jamais grimpé à ces géants, ou tout au moins, essayé. Grimper aux arbres, est un vestige de nos lointaines origines arboricoles. 

Elle était monitrice d’escalade, spécialisée dans la grimpe d’arbres ; spécialité reconnue. 

J’étais le seul homme, dans ce groupe d’enfants, que leurs mamans respectives accompagnaient pour cette sortie on ne peut plus ludique. L’orée du bois était un havre de douceur parfumé de lavande et offrait une vue imprenable sur le plateau inondé de soleil provençale. 

Iris expliqua les règles de base de la grimpe en toute sécurité. A l’issue, les enfants enfilèrent leurs baudriers respectifs, sous les regards bienveillants de leurs mamans. Passé ce cap, le tutoiement fut de rigueur. C’est le mien, de baudrier, qui posa problème… Iris m’avait attribué une minceur que je n’avais pas. Elle s’excusa, un peu confuse et m’en donna un ad hoc. C’est juste-là, que j’ai senti des regards peser sur moi, tandis que je m’exécutais, une jambe, puis l’autre, que je remontais l’ensemble jusqu’à la ceinture, en prenant soin, dans une contorsion que je voulus élégante, de ne pas enserrer une partie sensible de mon anatomie… 

Cette gymnastique n’échappa pas aux yeux de certaines de mes spectatrices qui n’échappèrent pas aux miens, qui parfois sont de lynx… Je crus voir sur certains visages, un sourire s’esquisser, un, je ne sais quoi briller… que j’éteignis par une blague de mon cru.

Me sentir ainsi déshabillé du regard, me mit mal à l’aise ; tout comme peut l’être une femme, par les regards insistants de  certains hommes, qui ne voient en elles qu’un objet sexuel. L’escalade commença, un arbre facile et puis un autre et encore… jusqu’au dernier.  Un hêtre majestueux, le plus haut, le plus difficile aussi, celui que j’ai préféré. 

Grimper aux arbres est bien plus que cela, c’est une communion avec la nature, un contact sensuel, presque intime. Ressentir la force de vie au contact de l’écorce lisse, au toucher soyeux, respirer les messages positifs que les arbres échangent entre eux, car, c’est établi, les arbres communiquent entre eux, par les racines, par la sève, par le feuillage, chimiquement et notre cerveau perçoit forcément ce cocktail de bien-être. Instinctivement, on le recherche. 

Une fois rendu au sommet du houppier, j’avais l’âme du gamin que je suis parfois. 

L’escapade prit fin, chacun commentant ses exploits avec enthousiasme, Iris récupéra son matériel et dû grimper une dernière fois.  Il me sembla qu’elle progressait avec beaucoup d’aisance, signe incontestable d’une parfaite maîtrise de l’exercice ; des gestes précis et sûrs, une façon harmonieuse de se mouvoir. Tandis que je l’assurais, j’appréciais ses qualités de grimpeuse.  

La forêt nous souriait, j’étais bien.

Un excellent souvenir de vacances, avec mon fils ainé.

Merci Iris

Pour en savoir un peu plus, c'est ici.

Adieu Monsieur le professeur

Monsieur  M  ressemblait à Patrick Topaloff, mais ne nous chantait pas qu’il avait bien bu et bien mangé. C’était notre instituteur, le seul que je n’ai jamais eu.   

J’eus beaucoup d’institutrices qui débutèrent dans mon village. Mon école était un poste difficile ; non pas que nous étions des cancres ou des enfants difficiles, simplement, nous vivions hors du temps…

Originaire du fin fond du département, une région que l’on appelle la châtaigneraie ; un pays qui ne ressemble en rien au mien. Il « débarqua » à la fin du mois d’août, pour découvrir son poste et son logement de fonction. Notre maison, jouxtant quasiment l’école, nous avions le privilège de faire connaissance avant l’heure de celles et ceux qui nous feraient souffrir en classe. Ce premier contact signifiait pour nous la fin proche des vacances, la fin de la liberté.

Monsieur M était plutôt un bon instituteur. Il était respecté et inspirait aussi de la crainte, surtout depuis le jour où il avait appris à « voler » au fils du maire, un spécimen récalcitrant à l’instruction… Un coup de pied adroitement placé sur la partie charnue de son fondement, le propulsa hélico-presto devant le tableau vert. Nous aurions pu entendre une mouche voler, si toutefois une mouche se risquât à seulement battre des ailes.

Monsieur M avait des accès de colère qui m’impressionnaient beaucoup et lorsque il me confia la délicate mission de lui  livrer bihebdomadairement la baguette de pain que ma maman lui achetait, je n’en menais pas large. J’affrontais ma peur et du même coup, remportais une petite victoire sur moi-même. L’année s’écoula plus calmement et il eut droit à la fameuse chanson d’Hugues Auffray… Il resta en poste des années à quelques dizaines de kilomètres et quand j’eus de ses nouvelles, ce fut pour apprendre qu’il était mort, prématurément…

La décharge d’un fusil de chasse lui fut fatale. Un accident, me direz-vous ? Vous n’y êtes pas ! Selon les éléments de l’enquête, monsieur M était un mari violent et aux cours de la dernière « dispute », qui, entre nous, savons exactement  ce qu’elle signifie… La victime des violences appuya sur la détente.

A l’époque, personne n’aurait pu imaginer ce funeste scénario. Que s’était-il passé, entre temps… ? Qu’est-ce qui pousse un homme à faire vivre l’enfer aux siens… ?

Les apparences peuvent être parfois trompeuses…

Vendeuvre

Photo du net

Je n’ai pas appris à conduire comme tout le monde. J’ai eu la chance d’apprendre à conduire sur une pièce de musée, d’ailleurs, je l’y ai vu… Un authentique tracteur Vendeuvre, un monstre tout de fer et d’acier ; quoi de plus normal, quand on vit dans une ferme ! 
Les secrets du double débrayage et double pédalage n’en sont plus pour moi. Comme le vélo, ça ne s’oublie pas ! Après une telle formation, la conduite d’une voiture paraissait facile. 
Ma première voiture était plus proche de l’épave que de l’auto, d’ailleurs, il était plus prudent d’avoir avec soi, une caisse à outils, pour être sûr d’arriver à destination... 
Mes progrès en mécanique ont été considérables, à cette époque-là. Mais le véhicule que j’aime depuis toujours, est une machine qui ne rime pas avec le besoin de personne… Une sorte de joujou extra, un piège à fille, un truc qui fait… Qui n’en piégea pas. 
On n’attrape pas les mouches avec du vinaigre. Je n’aime pas la performance ni la compétition. Je ne suis pas un adepte du « Joe bar team* »… J’aime cette force tranquille qui me caractérise parfois ; celle que je ressens au guidon de ma moto.  Un concentré de puissance, d’agilité et de liberté, qui me laisse baba, cool. J’ai roulé par tous les temps, jusqu’au trop-plein...
J’ai fait une très grande pause et J’en ai redécouvert tous les plaisirs intacts. Je n’ai commis qu’une erreur de jeunesse avec… Mon œil masculin trop attiré par le déhanchement suave d’une passante  sans soucis. Je n’ai pu éviter le choc qu’elle m’occasionna… Pas une chute, non. Mais une superbe cascade digne des plus grands. 
Un choc, disais-je. Suivi d’une pirouette dans les airs avec une réception au sol, sur mes deux jambes, tel un gymnaste en plein exercice.
 

C’est chouette d’avoir plusieurs cordes à son arc...