Marie-France

la ferme familiale

Il faisait froid, c'était l'hiver ; mais un hiver d'autrefois, avec neige et verglas, des conditions normales, à l'époque. 

Depuis le matin, la ferme était en ébullition, la petite dernière était sur le point de naître. Cela faisait plusieurs jours que le docteur venait s'enquérir de la future maman. 

Mes sœurs ainées savaient pertinemment que les bébés ne naissaient pas dans les roses, pas plus que dans les choux, fussent-ils roses. Il n'y avait pas, non plus de cigognes assez téméraires, pour se risquer dans ma campagne hors du monde. 

L'hypothèse la plus vraisemblable, était que c'était le docteur en personne qui apportait les bébés dans son immense sacoche. Ma sœur C...... Se jouait à le leur faire croire. 

Ainsi, en ce jour anniversaire de Jack London, Marie Dubois ou Eli Kakou, mes parents, eurent la surprise de constater que dame nature leur avait joué un tour de magie. 

Marie-France aurait dû être mon prénom... Mon père invita alors ses filles à faire la connaissance de ce bébé, tout en leur indiquant qu'elles pourraient choisir un prénom. Ma mère approuva le choix. 

Naitre, le jour, anniversaire de la mort d'Agatha Christie n'est pas une mince affaire. C'est peut-être pour cette raison que j'adore les romans policiers et autres polars... 

C'est aussi ce jour que j'ai choisi pour l'ouverture de ce blog. Le premier texte me trottait dans la tête depuis des mois. Je capturai, ici ou là, des bribes de phrases, selon l'inspiration du moment. Les suivants sont venus tout seuls ; comme celui-ci, dont les mots m'ont cueilli au pied du lit, alors qu'hier, je griffonnais des pages, sans résultat.

Si on ne m'avait pas poussé et soutenu, je n'aurais jamais franchi le seuil du blog. Merci à elle, je sais qu'elle se reconnaîtra, je l'embrasse.

 

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