Ernestine

Ce n’était pas un petit jardin qui aurait senti le métropolitain, non ! C’était un vieux  moulin en ruine. Alimenté, jadis par un réal, aujourd'hui disparu. 
De mémoire d’homme, personne ne l’avait vu fonctionner. Qu’importe ! C’était un de nos terrains de jeux préférés. 

Avec mes petites jambes d’enfant, il me paraissait être au bout du monde. Inaccessible, oublié. Nous y avions notre cabane secrète ; beaucoup moins, quand un adulte venait  nous y déloger…
Mon voisin, Bertrand, y allait pour échapper aux travaux forcés à perpète-tué (au travail)… Chez lui, la devise était : « Moi premier, les autres après », « marche ou crève ». Alors, l’espace de quelques demi-journées, nous y étions les rois du monde. Tour à tour, gendarmes et voleurs, cow-boys et indiens, Robin des bois ou Thierry la fronde. Notre panoplie de héros n’était pas exhaustive. 

Nous y faisions du feu, cuire des « marrons » à l’automne. Nous y avons fumé nos premières « clopes », dérobées ici ou là... Des cigares, tout aussi volés, des bétises que j'ai oubliés.

Nous pratiquions déjà le recyclage. En charge pour tout le monde de récupérer tous les mégots, que nous dépiautions pour fumer le « calumet de la paix ». 
Mon frère l’avait confectionné dans une branche de pin, pour ce qui est du fourneau et d'une petite branche de sureau, pour ce qui était du tuyau.
A l'occasion, un tube de stylo à bille pouvait faire office de tuyau de dépannage...
Il fallait être sacrément culotté pour fumer cette pipe en pin...

Nous lui avions donné un nom de code, elle s’appelait Ernestine...

C’était infect… Ça puait, ça fumait noir, ça brûlait les yeux et plein d’autres « joyeusetés » tout aussi désagréables...

J’avais cinq ans et je n’ai plus jamais touché au tabac.

Ce qui en soi, n'est pas une mauvaise chose...