Lapin chassé

Le manège des autos m'intriguait. Cela faisait plusieurs heures que des voitures empruntaient ce petit chemin, qui ne sentait pas la noisette, mais le sapin. Nous étions dans une forêt, dans des bois noirs. 

L'après-midi avait été des plus agréables, coucourlé l'un contre l'autre, à conter fleurette au beau milieu d'une clairière, où, au printemps, fleurissaient les jonquilles par milliers. 

D'après ce que j'avais lu sur la carte, ce chemin ne menait nulle part, ou alors au fin fond du bout du monde. Mais que se passait-il donc, au bout de ce monde ? 

La curiosité titillée, en partant, nous l’empruntâmes, il fallait que l'on sache. Aïe ! Au détour d'un virage, et masqué par deux arbres aux fûts énormes, se tenaient deux hommes armés de fusils de chasse. Je dois avouer que nous n'en menions pas large, une impression d'être tombé dans une embuscade.

Une réunion de chasseurs, avec gros 4x4, vieilles voitures, barbecue, alcool et fusils. Cocktail potentiellement explosif ! 

Le droit d'entrée fut un verre de rouge, un truc qui tache, une horrible piquette qui empêcherait, à coup sûr de devenir centenaire ; à consommer directement au volant. 

Animé par un sixième sens, j'eus l’impression qu'il ne fallait pas rester là. Nous traversâmes le campement, le plus « incognito » possible et nous échappèrent par l'unique sortie. 

Ouf ! Nous n'avions aucune envie d'être fait prisonnier par ces protecteurs de la nature.